?

Log in

No account? Create an account
Блог Иры Форд: с сентябрёвой душой да в мартовские дела.

> Recent Entries
> Archive
> Friends
> Profile
> My Website

February 16th, 2019


08:16 pm - На пирсе тихо в час ночной


Знаешь, холодно, темно, ветер еще свистит и забирается под куртку, и, кажется, закоченеешь сейчас. Превратишься в ледышку. Ну потому что невозможно стоять вот так на месте, не дышать, впитывать в себя это все - эту Екатерининскую гавань, эти ледышки у берега, что обманули Гольфстрим, эти дальние огоньки, это твое детство - ты всю жизнь, сколько помнишь себя в Полярном, каталась на санках с сопки над заливом. И все думала - что там, что?

И вот. Твоя девочка выросла, мама.Тайн больше нет. На пирсе тихо в час ночной. Тебе известно лишь одной. И руки дрожат от значимости момента.

Девочка стоит на берегу Кольского залива. Ветер выбивает слезу. И ладно. Можно не стесняться. Не перед кем стесняться.

Девочка стала большой. Взрослой. Стоит. Смотрит. Круг замкнулся. Девочка из Полярного давно живет в Санкт-Петербурге. А здесь она, чтобы увидеть лодку с именем своего города. И передать привет от своего города сюда. На этот пирс. И передать привет себе, сегодняшней, оттуда, издалека, из своего детства. От той девчонки, что стоит наверху сопки и вглядывается вдаль - что там?

А в лодке совсем мало места. Мало воздуха. И немного пресной воды. И в туалете, и в душе - морская. Хорошо, что в супе пресная. И то хлеб. И ты смотришь по сторонам. Не дышишь опять. Ты и не знала, что столько можно не дышать. Ты дышишь, только зайдя в кают-компанию. Там со стен смотрят образы святого Николая. И ты все понимаешь. Не умом, не разумом - кожей. И говорить не о чем. Да и нет таких слов.

А потом. Потом. Потом ты делаешь шаг. Борт узкий. Внизу, прямо под тобой - черная вода.

Черная лодка в черной воде черной полярной ночью. И почему-то хочется плакать. И благодарить. Господа. КБ. Север - с его ветром, морозом и зелеными огоньками там, вдалеке. И этих парней. Твоих вчерашних одноклассников. Твоих сегодняшних друзей. Таких обычных мужиков. Без пафоса. С матом в зубах. С прищуром. С женами, что ждут из похода. Спящих под торпедами. Ну потому что с ростом 182 в каюте не вытянуть ноги. Просыпающихся - и снова живущих ради тебя. Чтобы ты там, в своем Санкт-Петербурге, просыпаясь по будильнику, не волновалась. Граница на замке. Ребята - те, кто спали, проснулись. А те, кто не спали, легли.

И еще что-то там хочется, но трудно сформулировать. И ты стоишь и стоишь на пирсе - пока совсем не превратишься в ледышку. Плевать. Потом, ночью, ты заваришь крепкий чай. Плеснешь в него грамм 50 Егермейстера. И запьешь тройной дозой витамина С. Чтоб утром - как ни в чем не бывало. С дыркой навылет в душе, но как ни в чем не бывало.

А прямо сейчас в ушах звучит из детства: "На пирсе тихо в час ночной. Тебе известно лишь одной".

(4 comments | Leave a comment)


Previous Day [Archive] Next Day

> Go to Top
LiveJournal.com